Pérdida

Cantabas
una canción triste
Anticipada
Cantabas
impúdicamente
aventajando
al tiempo
Y yo
- tan lejos-
sin boca
sin oídos
sin espanto
no escuché
tu triste canción

El hambre del poeta

Como un antiguo bardo iluminado
presiono con paciente desatino,
ingenio y condición, aunque el destino
humilde de cantor me ha abandonado.

A tientas voy, hurgando en un sendero
cálido por momentos, luego yerto
y poco a poco intuyo de lo muerto
del verso que se amasa placentero.

Reprimo, sacudo a mi conciencia
para apartar tu imagen con violencia;
más cuando notó el alma que partía

con idéntica fuerza su tormento,
desterró para siempre la apatía
dando un pobre soneto por contento.

Malos versos míos

a Kike Sabaté

No soy Benedetti
Nogueras, Cortazar,
mucho menos Lorca:
¡Nunca lo seré!

Escribo canciones,
poemas y coplas
que ni en buenos tiempos
¡Jamás venderé!

Son muy malos versos
patrañas, embustes,
que riman cojeando
de su único pie.

Pero son los míos,
tullidos, mediocres;
dando vida al sueño
que tal vez soñé.

En lo oscuro

Junto a la máquina
vencido
conjuro a tantos otros
que cada amanecer
creyeron alcanzar la recompensa
del sueño y la fatiga vomitando fantasmas

Aunque tú
nunca llegues
aunque ese algo
que otros tantos buscaron
jamás se reveló

Olvido

Por no merecer,
has dejado de merecer hasta el insomnio.

Just a Piano

Las manos
reposan sobre el teclado polvoriento.
Sólo rompe el silencio

la respiración
y el premonitorio cosquilleo de las yemas
antes de posarse sobre las teclas de nácar.

Sentada frente al piano
una muchacha deja que salga su corazón a través de los dedos
Y una reminiscencia
nace
del viejo esqueleto de cuerdas y madera
de la estática existencia de instrumento
firme,
verticalmente hincado
a una blanca pared de la casa familiar.
Protagonista de tantos gloriosos momentos,
de tantas reuniones perpetuas,
en la soledad y la penumbra de la tarde
se rinde
a esta muchacha que hace saltar
de entre sus entrañas de acústico andamiaje
la temblorosa melodía
de una joven canción.